04 Historia erótica: La entrevista
Sara y Tom llevaban meses hablando de ello: cómo sería jugar con el poder, solo una vez, solo para probar. El sábado por la tarde escribieron las reglas en la mesa de la cocina. Él debía esperar en la habitación de invitados a las nueve.
[La entrevista]
Las reglas las escribieron juntos en la mesa de la cocina el sábado por la tarde. Palabra de seguridad. Límites suaves. Límites firmes. Qué entraba en el juego y qué no. Sara, que dirigía un equipo de recursos humanos, se lo tomó tan en serio como un contrato. Tom lo firmó como un hombre divertido consigo mismo y sin entender del todo por qué le temblaba un poco la mano.
Ella le dijo que esperara en la habitación de invitados a las nueve. Que llevara lo que se pondría para una entrevista de verdad. Que dejara el móvil en la cocina.
Él se sentó en la habitación de invitados con su camisa blanca y sus pantalones buenos, sintiéndose ridículo. Entonces oyó sus tacones en el pasillo y dejó de sentirse ridículo.
Ella abrió la puerta.
Iba de negro. Falda lápiz, blusa entallada y esos tacones que no se había puesto desde la fiesta de Navidad de la oficina tres años atrás. Llevaba el pelo recogido. El pintalabios, rojo.
“Señor Walsh”, dijo. “Gracias por venir.”
No sonrió. Pasó junto a él hasta la silla que había detrás del pequeño escritorio que habían arrastrado desde el despacho y se sentó con los tobillos cruzados. No lo miró hasta estar acomodada.
“Siéntate.”
Él se sentó.
“Estás aquí por el puesto.”
“Sí.”
“¿Sí?”
Él dudó medio segundo. Vio cómo ella levantaba una ceja. Sintió que algo dentro de él se inclinaba hacia delante.
“Sí, señora.”
“Mejor.”
Ella se tomó su tiempo. Fingió mirar una carpeta que en realidad estaba vacía. Le hizo preguntas sobre él, ninguna relacionada con un trabajo. Dime en qué eres bueno. Dime qué harías por la oportunidad adecuada. Dime a qué dirías que no. Cada pregunta más lenta que la anterior. Él intentó mantener las manos quietas sobre las rodillas.
“Levántate.”
Él se levantó.
“Quítate la chaqueta.”
Lo hizo.
“La camisa. Despacio.”
Se desabrochó los botones uno por uno. Sintió los ojos de ella en sus manos, en su pecho, en la forma en que su respiración ya era más corta de lo que debería. Dejó caer la camisa sobre la silla.
“Los pantalones.”
Se los quitó. Se quedó en ropa interior. Nunca se había sentido tan expuesto en su vida, ni siquiera la primera vez que se acostaron juntos, quince años atrás.
Ella se puso de pie. Caminó a su alrededor en un círculo lento. Él no podía verle la cara cuando estaba detrás. Solo podía oler su perfume y sentir cómo cambiaba el aire cuando ella se movía.
“Estás nervioso.”
“Sí, señora.”
“Bien.”
Ella recogió la bolsa negra del suelo, junto al escritorio. Sacó una venda de seda negra. La sostuvo en alto.
“Dime tu palabra.”
“Rojo.”
“Dime que tu palabra significa parar.”
“Rojo significa parar.”
“Bien.”
Le ató la venda alrededor de la cabeza. El mundo se apagó. Él oyó su respiración. Oyó el suave roce de la tela. Oyó cómo ella abría la bolsa otra vez.
Las esposas eran suaves. Forradas por dentro con algo cálido. Ella lo giró con delicadeza para que quedara frente al escritorio. Lo inclinó hacia delante sobre él hasta que su pecho tocó la madera y sus manos quedaron donde ella quería. Le sujetó primero una muñeca y luego la otra a las patas del escritorio.
Ahora respiraba deprisa.
“Tom”, dijo ella, con su voz real, suave. “¿Todo bien?”
“Sí. Sí, por favor.”
“Volvemos a señora.”
“Sí, señora.”
Ella caminó detrás de él. Él sintió sus dedos bajar por su columna, despacio, con intención, hasta la parte baja de la espalda. Se detuvo en la cinturilla de su ropa interior.
“Esto también.”
Se la bajó. Él salió de ella cuando ella se lo indicó.
Ella permaneció detrás de él durante un largo momento sin tocarlo. Él podía oír su respiración, lenta y regular. Entonces su mano estuvo sobre él: una sola palma cálida, plana contra su piel. No una palmada. Una posesión.
“Este es el puesto al que te presentaste, señor Walsh.”
“Sí, señora.”
Ella deslizó una mano hacia delante y lo tomó en su puño. Lo acarició despacio. Solo una vez. Dos veces. Lo justo para hacer que gimiera contra el escritorio.
“Creo que encajarías muy bien aquí.”
“Sí… joder… sí, señora.”
Ella no se detuvo. Mantuvo la mano moviéndose sobre él mientras la otra le recorría la espalda, el muslo, el espacio entre las piernas. También lo sostuvo allí, con la palma cálida. Lo mantuvo al borde del escritorio con una rodilla contra la parte posterior de su muslo.
Él ya estaba temblando.
“No tienes permiso para correrte sin que yo te lo diga.”
Él asintió, pero no estaba seguro de ser capaz de obedecer.
Ella apartó la mano. Él gimió —gimió de verdad— y sintió cómo se sonrojaba hasta el pecho.
La oyó detrás de él. Oyó cómo abría una cremallera. Oyó un sonido húmedo: su propia mano, entre sus propias piernas, despacio. Se estaba tocando. Dejó escapar un pequeño sonido, solo para ella, y a él le subió directo por la columna.
“Por favor.”
“Por favor, qué.”
“Por favor, déjame.”
“Dejarte qué, señor Walsh.”
“Déjame… déjame hacer que te corras. Lo que sea.”
“Mmm.”
Ella rodeó el escritorio. Le levantó la venda lo justo. Él la vio: sonrojada, con mechones escapándose del recogido, los dedos húmedos. Se los acercó a la boca.
“Abre.”
Él abrió. Ella deslizó los dedos en su boca y él la saboreó, y dejó salir un sonido que era mitad gemido, mitad oración.
Ella volvió a bajarle la venda.
Le soltó una muñeca y luego la otra. Lo giró contra el escritorio. Se subió sobre él —la falda levantada, ya sin ropa interior; él ni siquiera supo cuándo se la había quitado— y bajó sobre él en un solo movimiento lento, hasta el fondo.
Él gritó contra la venda.
Ella lo montó. Despacio al principio. Luego ya no despacio. Su mano le rodeó la garganta con suavidad, no lo suficiente para asustarlo, solo lo justo para recordarle de quién era esa habitación. Ella se estaba corriendo primero, sobre él, alrededor de él, y el sonido que hizo no se parecía en nada al sonido que hacía en una noche normal.
“Ahora”, dijo ella.
Él se corrió tan fuerte que olvidó su propio nombre.
Sintió cómo ella se apartaba de él con cuidado, cómo lo bajaba de nuevo contra el escritorio y le desataba la venda con dedos delicados.
Lo besó. Suave, real. Solo Sara.
“Lo has hecho muy bien.”
“Sara… Dios…”
“Lo sé.”
Lo ayudó a ponerse de pie. Lo llevó hasta la cama. Se tumbó a su lado, apartándole el pelo de la frente, besándole el hombro. No hablaron durante un rato.
“¿Tom?”
“¿Mmm?”
“Estás contratado.”
Él se rio contra su cuello con tanta fuerza que tembló.
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